Circe, de Madeline Miller

Compré Circe en París, en la librería de Shakespeare & Co, no tan llena de turistas (todavía) tras la pandemia. Sabía que había vendido muchos ejemplares, y vi que había ganado otro año el mismo premio que la obra de Hamnet que, como a tantos otros, me llegó al corazón. Así que me animé con Circe, que cuenta la historia de Odiseo desde el punto de vista femenino, como ya me han recomendado hacer en un comentario del blog. Y es que falta saber cómo afectaba esa personalidad guerrera y tenaz a todos aquellos que se cruzaban en su camino. Como Circe, desterrada en una isla, y con la que mantuvo una relación durante su estancia en Eea.

La esperanza, de André Malraux

Hace mucho que no escribo. No hay ningún motivo concreto: perdí un poco la ilusión, supongo, y la costumbre, y con el paso de los días se fue haciendo cada vez más difícil de recuperar. El caso es que rompimos el ritmo en el blog por primera vez desde que lo creamos. Hoy, con La esperanza, vuelvo a las andadas: deseando que no vuelva a pasar y con ganas renovadas de actualizar el blog con mis lecturas. No ayudó que la lectura de La esperanza me acompañó estas navidades cuando, como tantos otros, pasé el covid, y lo he cogido manía. Quizá me resistía a contar en el blog que no me había gustado mucho la lectura. Pero poco importa: os debo, no sólo un post sino unos cuantos y, semana a semana, tengo la intención de recuperarlos.

La vida a ratos, de Juan José Millás

La vida a ratos fue una recomendación de una fan de Millás. Yo sólo había leído sus artículos y tenía ganas de leer una novela suya, para ver si sus ficciones me gustaban también. Pero La vida a ratos parece basada en la vida de Millás, aunque lo que se cuente no sea exactamente la realidad, y por eso creo que no era el mejor libro para haberle conocido como autor.

Matar a un ruiseñor, de Harper Lee

Matar a un ruiseñor cayó en mis manos cuando buscaba libros para leer en inglés. Es un clásico en la literatura americana y un éxito de ventas, y hasta poco antes de morir fue la única obra que publicó su autora. 

Meaulnes el Grande, de Alain Fournier

No había oído nunca hablar de Meaulnes, sólo aparecía en una lista muy preciada de un antiguo profesor mío con libros que hay que leer. Y lo empecé, sin saber apenas de qué trataba, y al terminar, como me ha ocurrido otras veces, tengo ganas de darle las gracias: es un libro extraño que habla de la adolescencia y ese momento mágico en que parece que todo es posible, y el mundo es sólo es un escenario del que somos los protagonistas. Está tan bien contado, tan bien descrito, que es imposible no soñar con Meaulnes y François y echar de menos, como ellos, ese reino perdido. 

Mi fe se perdió en Moscú, de Enrique Castro Delgado

Mi fe se perdió en Moscú me llamó la atención por distintos canales: lo descubrí estudiando la literatura del exilio, lo encontré en una feria de libro antiguo, leí sobre él para entender al partido comunista. Así que hace ya tiempo me lo compré: y me ha sorprendido lo amena que ha sido su lectura, a pesar del tema, la vida en la antigua URSS, y a pesar de sus más de setecientas páginas. Y a pesar de que no termino de entender a su autor: por qué lo escribió, ni su posición política.

Los orígenes (Herkunft), de Sasa Stanisic

Hacía mucho que no compraba una novedad en librerías alemanas, últimamente me decantaba por libros más antiguos y olvidados, pero Los orígenes llamó mi atención. Escrito por un yugoslavo que llegó a Alemania como refugiado, prometía explicar de manera comprensible cómo define o entiende su origen un inmigrante, a la vez que su pasado se desvanece en forma de demencia en su abuela enferma. En vista de que Herkunft fue un libro premiado y a la vez éxito de ventas, me decidí a leerlo. Y me ha gustado bastante.