Primera persona del singular, de Haruki Murakami

 

Primera persona del singular fue un regalo de cumpleaños. Ya conocía a Murakami, y quería volver a leerlo porque 1Q84 no me había gustado mucho y me apetecía darle otra oportunidad. Así que Primera persona del singular llegó en el momento adecuado. No es una novela, es una colección de relatos que, no sabemos hasta qué punto, pueden ser autobiográficos.

La casa de las bellas durmientes, de Yasunari Kawabata

Hace muchos años un excelente profesor de mi facultad nos dio una lista de libros que había que leer. La perdí, se la volví a pedir años después y desde entonces la guardo con cuidado, acudiendo de vez en cuando a ella segura de que ahí encontraré libros que me van a remover. De ahí sale esta Casa de las bellas durmientes, el único que él recomendaba de Yasunari Kawabata: un libro breve, con un punto de partida inquietante que podría repeler a algunos. A mí me ha parecido extraño y maravilloso, con esa mezcla de temas y ese toque diferente que traen muchas obras que llegan de Japón. Difícilmente se puede recrear mejor la decadencia, el deseo desde la vejez y ese punto en que se tocan el sexo y la muerte.

Biografía del hambre, de Amélie Nothomb

Quería empezar con Amélie Nothomb desde hace meses, después de haber oído encendidísimos elogios de lectores prácticamente enamorados de la forma de narrar de esta escritora belga de 51 años. Autora de un buen puñado de libros, he escogido su Biografía del hambre, una de sus novelas autobiográficas. Una vez terminada, aún no sé si me ha deslumbrado, si me ha desencantado, si devoraré sus otras novelas, si la dejaré pasar... Todavía resuenan en mi cabeza algunas de sus frases y eso ya es mucho... ¿pero hay razones para adorar -tanto- a Nothomb?

Kokoro, de Natsume Soseki

Kokoro significa "corazón" en japonés. Y ese es el tema de este libro pausado y lleno de silencios. El corazón como fortaleza, como cárcel en una sociedad tan poco dada a expresar los sentimientos. El corazón rompiéndose y abriéndose, por fin, revelando que está lleno de disculpas que no se llegaron a pedir y de heridas que no se curan nunca.

Kinshu. Tapiz de otoño, de Teru Miyamoto

Vuelvo con uno de mis libros japoneses, comprado en un puesto de la Feria en una editorial que no conocía: Ediciones Alfabia. El vendedor, y el resumen de la contraportada, prometieron todo lo que a mí me suele gustar: una historia de amor, una pizca de misterio y los personajes atormentados típicos de la literatura japonesa que tanto enganchan y que parecen a la vez tan lejanos y cercanos a nosotros...

El cielo es azul, la tierra blanca, de Hiromi Kawakami

Los que hayáis buceado un poco por el blog, os habréis dado cuenta de que los libros japoneses son una de mis debilidades. Tienen una forma totalmente distinta de contar las cosas. Y una obsesión que me fascina por los personajes solitarios y aislados, y la forma en que poco a poco se abren al mundo. Siempre que voy a una librería y veo un nombre nuevo con un titular llamativo, acabo cayendo. Así me ocurrió con esta obra, con el añadido de que estaba publicada por Acantilado, signo, casi siempre, de que merece la pena. Y era verdad: la historia que cuenta me conmovió como pocas, y no puede ser más sencilla. Ése es el encanto de este libro: contar de una forma extraordinariamente simple lo que tiene de mágico y salvador el amor.

La novela de Genji, de Murasaki Shikibu

Este es de los libros más extraños, más largos y más fascinantes que me he leído en mi vida. Oí hablar de él por casualidad y tuve la suerte de que muy poquito antes lo hubieran editado en bolsillo. Lo tenía todo para despertar curiosidad: ¿una novela que comparaban con el Quijote pero escrita cinco siglos antes? ¿Por una mujer? ¿En Japón? ¿De la que hay quien dice que es lo mejor que se ha escrito jamás y que es el preludio de libros como Los Hermanos Karamazov y Hamlet? Aprovechando mi primera tanda de vacaciones, me terminé la segunda parte y puedo decir que es de las obras que más me han impresionado. Intentaré resumir por qué.

1Q84, de Haruki Murakami

Hace poco leí en algún sitio que en cuanto en un libro te cuentan qué comen (o beben) sus protagonistas, es mejor dejarlo... Y a Murakami le pasa un poco eso: en algunos momentos bordea la línea que separa la literatura de verdad de los libros para pasar el rato, y no sólo porque nos cuente con todo tipo de detalles lo que se preparan sus personajes para comer o lo que piden en un restaurante. Pero tiene algo, y supongo que ese "algo" es lo que ha hecho que este año hayan estado a punto de darle el Príncipe de Asturias, y que aunque ahora esté de moda entre los críticos atizarle sin piedad, tenga también defensores a muerte entre los más exigentes.