El club de lectura del final de tu vida, de Will Schwalbe

El club de lectura del final de tu vida lo recibí como regalo en una boda. Fue muy original, porque además, mis amigos intentaron, dentro de las posibilidades, adecuar el libro que regalaban al invitado en cuestión. En mi caso era fácil: cualquier libro sobre libros encajaría, pero éste además estaba escrito por un editor y hablaba sobre un club de lectura, por lo que se hablaría de varias obras, que se elogiarían (o no). El único problema es que el club de lectura lo formaban el propio autor y su madre, enferma de cáncer terminal... os podéis imaginar que terminarlo no ha sido fácil, y que a pesar de leerlo durante unas vacaciones absolutamente felices, me ha hecho llorar. Así que, no, no podré recomendarlo.

Tristram Shandy, de Laurence Sterne

Tristram Shandy es el eterno candidato a ser leído de numerosas listas de libros: como clásico, como libro divertido, como libro raro y como libro largo. Había oído hablar de él y de la famosa traducción de Javier Marías, pero sus casi 700 páginas me echaban un poco para atrás. Pero a 2019 le faltaban retos, así que leer las vidas y opiniones de este caballero se convirtió en el mío. Recomendable: raro, y largo, pero divertido y un clásico como El Quijote. Nos creemos que los escritores contemporáneos aún tienen algo que inventar.

La frontera, de Don Winslow

Cuando terminé de leer El Cártel, la segunda parte de la trilogía sobre las drogas de Don Winslow, decidí que no leería más: su violencia me hizo difícil terminar la lectura, y me dejó triste y deprimida. Pero leí una entrevista de Winslow donde dijo haber pasado un tercio de su vida redactando estas tres novelas, y donde afirmó estar cansado, porque le habían llegado a afectar a su vida personal. Si habéis leído El Poder del Perro, o El Cártel, entenderéis su cansancio, y su sufrimiento. Y quizá, como yo, cambiéis de opinión y decidáis terminar su obra y acercaros a La Frontera: para que su esfuerzo reciba una recompensa. Aunque intentaré no hacer spoilers, desaconsejo seguir leyendo si no conocéis el resto de la trilogía.

Historias del Kronen, de José Ángel Mañas

Vi la película de Historias del Kronen hace mucho, y hay escenas que nunca olvidé. En 2019 se cumplen los 25 años de la publicación de la novela, y me enteré de que fue finalista del Premio Nadal. La película no me gustó mucho, pero y el libro? Quizá merezca una oportunidad. Nunca había leído nada de Mañas, y me ha gustado: creo que la novela ha envejecido muy bien.

Las desventuras del joven Werther, de Goethe

Después de leer Fausto, me propuse volver a leer a Goethe con Las desventuras del joven Werther, una novelita sobre el amor no correspondido que en algún momento, hace muchos años, empecé a leer pero terminé dejando. Muy bonita, muy bien escrita: otro clásico alemán que debería ser leído.

Tres periodistas en la revolución de Asturias, de Manuel Chaves Nogales, José Díaz Fernández y Josep Pla

Hacía ya tiempo que quería leer Tres periodistas en la revolución de Asturias. Esta colección de crónicas sobre la revolución del año 34 en Asturias recoge la versión de los hechos que dieron 3 periodistas al poco de suceder. Sin saber lo que pasaría en 1936, ya hablan de una sociedad dividida, y de la inevitabilidad del choque que se avecinaba. Por ser escritas antes de la Guerra Civil, su interpretación de los hechos tiene mucho valor, y las diferencias entre ellos dan idea de la polaridad de opiniones que se vivía en el momento. Las crónicas son crónicas: se escribieron durante los acontecimientos, y hay interpretaciones sobre sus motivos, y no tanto sobre sus consecuencias. Estos textos ayudan a entender un momento histórico que marcaron el futuro de España.

 

El arte de la resurrección, de Hernán Rivera Letelier

El arte de la resurrección fue un regalo que no conocía. De Letelier, escritor conocido chileno, El arte de la resurrección habla de El Cristo de Elqui, un predicador que se autodefine como reencarnación de Cristo, y que existió en la realidad. Su ambientación en las tierras del desierto de Atacama, en el norte de Chile, fue el motivo de su elección.

El honor perdido de Katharina Blum, de Heinrich Böll

Descubrí con otra obra suya que Heinrich Böll, uno de los autores más conocidos de la posguerra alemana, no era imposible de leer en idioma original. Así que me lancé con un libro comprado en unas vacaciones que rondaba por casa ajena a la espera de ser leído. El honor perdido de Katharina Blum es un libro sobre periodismo, sobre ética profesional y sobre el sensacionalismo. Aunque Böll hace mucho que no es actualidad en su país, su Katharina Blum sigue estando vigente, al defender la profesionalidad y criticar la tergiversación periodística.

Maternidad, de Sheila Heti

Compré Maternidad en la Feria del Libro de Madrid de 2019. Con una magnífica promoción, prometían un enfoque nuevo del tema de la maternidad, y fue definido como uno de los libros del ano. He de decir que al principio estuve a punto de dejarlo, que no me sentía para nada identificada con la protagonista, obsesionada por tener o no tener hijos y totalmente dependiente de su pareja. Pero, hacia el final, el libro mejora, y aunque creo que las críticas positivas son un poco exageradas, entre líneas leemos que sí, que la maternidad puede ser otra cosa.

El pasajero, de Ulrich A. Boschwitz

Leí sobre El pasajero en un artículo, sobre cómo el manuscrito apareció en un Archivo Nacional alemán y un editor se lanzó a trabajarlo y publicarlo. De cómo Peter Graf, tras hablar con su sobrina, dio voz a una obra publicada en otros idiomas pero nunca en alemán. De cómo Boschwitz, tanto tiempo después de su muerte, vio por fin su obra El pasajero publicada en su país. Y no me pude resistir: yo leí Der Reisender, y me ha sobrecogido.

El Cantar de los Cantares, de Guido Ceronetti (Traducción)

Tenía ganas de leer literatura italiana, porque no conozco mucho. Hace poco oí hablar de Ceronetti, y me lancé a leer una de sus mejores contribuciones literarias: la traducción de El Cantar de los Cantares. Sin saber qué era lo que me iba a encontrar y dejándome llevar por un impulso. Y me alegro de haberlo leído.

La conjura contra América, de Philip Roth

Escuché hablar de La conjura contra América hace ya mucho tiempo, pero tardé en leer a Philip Roth y en reencontrarme con él tras El mal de Portnoy. Roth en esta obra hace un ejercicio de imaginación: ¿qué hubiera pasado si Roosvelt no hubiera ganado las elecciones en EEUU en 1940 y sí lo hubiera hecho otro candidato partidario del aislacionismo durante la IIGM y cercano a las ideas políticas de Hitler? La construcción del ambiente, su crítica a la sociedad estadounidense y el relato personal desde la óptica del pequeno Philip de Newark está muy bien para decirnos que esa opción nunca fue tan lejana. Pero tras El mal de Portnoy me ha costado leer a un Roth sin ironía ni humor.

El amigo, de Sigrid Nunez

No suele pasar, pero a veces los elogios de las solapas de las novedades tienen razón. Es lo que ocurre con El amigo, de Sigrid Nunez, una preciosa novela corta de argumento difícil de definir tan bueno como prometen las reseñas y merecida ganadora de los premios que ha ganado, entre otros el National Book Award. ¿De qué trata? De la amistad, del amor, de la muerte, de la soledad... Toca muchísimos temas desde un punto de vista inteligente, sensible, y está escrito con un lenguaje limpio, sencillo, capaz de alcanzar a cualquier lector.

Ordesa, de Manuel Vilas

Ordesa fue el año pasado líder de ventas. Animada por las críticas lo leí, avisada de que el libro era triste. No puedo recomendar Ordesa porque me ha hecho llorar, al principio de la novela y al final. No me explico el porqué de su éxito, porque es un libro muy duro: supongo que reside en su valentía. Muy pocos hablan de lo que habla Vilas, aunque la temática sea común como la vida misma.

La sociedad del cansancio, de Byung-Chul Han

Oí hablar de este autor en el telediario, o en un periódico. Conocido por criticar la sociedad actual, este filósofo había estudiado además en Karlsruhe, esa universidad vieja conocida mía. Por curiosidad, y escuchando la sospecha a mi alrededor de que el libro sería demasiado simple decidí leerlo. Algunas partes están bien, pero algunos capítulos me han sobrado enteros.

El Proceso, Der Prozess, de Franz Kafka

Leí hace tiempo un cuento de Kafka, y descubrí que no era tan difícil de entender en alemán. Me prometí leer una novela suya algún día, y la elegida fue El Proceso. A ratos el agobio de k. y la imposibilidad de avance en el proceso puede parecer hasta cómico, pero Kafka no busca hacer reír en la lucha de Josef con la burocracia, sino representar al hombre moderno y cómo su libertad y capacidad de maniobra es reducida a la nada por el sistema. O eso creo.

Homero, Ilíada, de Alessandro Baricco

Aún recuerdo el día que compré esta novelita, en la puerta del metro, en Ciudad Universitaria, en un mercadillo de libros. Cuando estudiaba en la Universidad era una gran admiradora de Alessandro Baricco, y cuando encontré Homero, Ilíada, lo compré sin mirar mucho más. Después comprendí que era una adaptación del clásico, y que quizá debiera leer antes la obra original que la obra de Baricco. Y Homero, Ilíada me estuvo esperando pacientemente hasta hoy.

Lost in Translation, Extraña para mí, de Eva Hoffman

Leí en un artículo sobre esta autobiografía de Hoffman, con el mismo título en inglés que la película de Coppola, Lost in Translation. Se aludía a ella como referencia en la literatura del desarraigo, y su descripción particular de su asimilación del inglés, idioma en el que termina escribiendo literatura. Cómo una joven polaca, de 13 años, y judía, llega a ser crítica de libros del New York Times? Cuál es el proceso? A mí por mis circunstancias (sin quererme comparar), me interesaba este punto: yo nunca llegaré a escribir cuentos en alemán, a pesar de que hago mis pinitos con textos creativos. O sí? Cómo y, sobre todo, por qué lo ha conseguido Hoffman?

El vestido azul, de Michèle Desbordes

A Camille Claudel la conocí en París, en la clase de francés que dedicamos al arte, donde leímos un artículo sobre su vida, sus esculturas, su relación con Rodin y el final de su vida en un manicomio. Leí que El vestido azul, la obra de Desbordes sobre Claudel, narraba su vida desde un punto de vista diferente, y que conseguía conmover, y no pude evitar regalármelo estas Navidades. No recomiendo libros tristes, y es que Desbordes pone voz a Camille desde Montdevergues, el asilo en el que estuvo recluida durante treinta anyos, y se imagina lo que pensaba, lo que esperaba, lo que recordaba. Ojalá su época hubiera sido otra: quizá su vida no hubiera terminado así.

La verdad sobre el caso Savolta, de Eduardo Mendoza

Decidí volver a intentarlo con Mendoza, animada entre otros por una nueva fan de nuestro blog a la que le gusta mucho. Me decidí por La verdad sobre el caso Savolta porque es su libro más conocido, y con el que se hizo famoso. He de decir que me ha gustado, aunque al final pierde un poco de impulso. Me alegro mucho de haberlo leído, ya que gracias a Savolta y su caso, Mendoza y yo nos hemos reconciliado.

La pasión según G.H., de Clarice Lispector

Clarice Lispector ya repite en nuestro blog. Por la recomendación de la otra ratita, y por haber leído en varios artículos que era una escritora diferente y muy conocida en Brasil, me animé a leerla. Me decidí por su libro más famoso, La pasión según G.H., sin saber nada sobre lo que iba a leer. Es una novela difícil de clasificar, al parecer, como su obra en general, y por eso la verdad es que no sé si recomendarla. A mí me ha gustado: es diferente, leerla es toda una experiencia, pero no tengo claro que la haya entendido. Bueno, quizá sí pueda recomendarla: sólo apta para valientes.

Nuestras riquezas: una librería en Argel, de Kaouther Adimi

Hay libros que son sorpresas, regalos, pequenos tesoros. Nuestras riquezas pertenece a este grupo: es un libro sobre literatura, para libreros, editores, lectores, amantes de los libros. No sabía qué iba a encontrar, y eso hizo especial su lectura. A ratos histórico, a ratos ficción, nos habla de los suenos, de lo que significa darlo todo por la literatura, y de lo importante que son los editores en la vida de los autores. Sin Edmond Charlot la literatura en francés habría sido otra, y en Nuestras riquezas Adimi le homenajea, contándonos de forma paralela cómo era / es la vida en Argelia, y la historia de su independencia de Francia.

Permafrost, de Eva Baltasar

Permafrost lo compré porque fue un éxito de ventas y críticas en 2018. Leí que era rompedora, valiente, y pensé que la idea del "Permafrost", esa capa de tierra que está permanentemente congelada, podía ser original para describir la soledad, o el aislamiento de una persona. La metáfora no era exactamente como me la había imaginado: aunque se habla de la novela como de extrema, no es tan difícil entender a la protagonista, o al menos a mí, no me ha costado tanto.

Los asquerosos, De Santiago Lorenzo

Los asquerosos ha sido uno de los libros del año, alimentado por el boca a boca y un título muy llamativo. ¿Quiénes son los asquerosos de los que habla Santiago Lorenzo? Mucha, muchísima gente; quizás algunas veces también nosotros mismos. 

Serotonina, de Michel Houellebecq

En este blog somos de las que esperamos las novedades de Houellebecq, para leer una y otra vez sobre el hombre, la sociedad y su declive. En Serotonina esperaba lo que he leído: un protagonista cuarentón, deprimido, solitario, que ha perdido la ilusión por todo en una sociedad materialista e individualista que critica (directa o indirectamente). Puede ser desde una sociedad que vota a un partido musulmán, desde el arte y la francia rural, desde una secta: desde Tailandia. El ambiente cambia, el aspecto a criticar también, pero el protagonista siempre es el mismo. Con Serotonina se le ha acusado de repetirse: y sí, lo hace. Pero en mi caso terminó recuperando su esencia, la que hace que me guste. Qué le voy a hacer: creo que seguiré siendo fiel.

Una historia de amor y oscuridad, de Amos Oz

 Con Una historia de amor y oscuridad doy por finalizado mi proyecto de leer a candidatos al Premio Nobel de Literatura. Oz murió las Navidades pasadas, y entró a mi lista de pendientes por haber sido candidato en algún momento al galardón. Su muerte me entristeció, y sin saber aún si alguna vez se volverá a premiar a la Literatura desde Estocolmo, decidí cerrar el ciclo. Conseguí mi objetivo: conocer a más autores contemporáneos y conocidos, y ahora me apetece ahondar en algunos de ellos y olvidar a otros. Una historia de amor y oscuridad ha conseguido sobrecogerme, me emociono aún al pensar en el pequeno Amos. La literatura, para algunos autores, es una profesión, para otros un destino. Hay quien escribe porque no sabe hacer otra cosa. Pero Una historia de amor y oscuridad tiene una labor redentora: Oz se confiesa, se lamenta, se perdona. Y a nosotros nos hace llorar.

Mefisto, de Klaus Mann

En las clases de alemán aprendí que era mejor no leer a Thomas Mann en idioma original: que sus frases son tan largas que ocupan páginas enteras, y que a los propios alemanes les cuesta leerlo. Pero, y su hijo Klaus Mann? Sería tan complejo? Decidí probar suerte con su novela Mefisto, donde escribe sobre una de mis épocas preferidas, el periodo de entreguerras en Alemania, y que fue publicada antes de la IIGM. Leerlo en alemán no ha resultado tan difícil como esperaba, y consiguió engancharme, aun sabiendo que en este caso la realidad supera la ficción.

El camino del perro, de Sam Savage

El camino del perro me lo trajo Papá Noel, por encargo del mismo amigo que me dejó Firmin. Los dos queríamos saber si nos identificaríamos con otras historias de Savage, o si otros personajes suyos nos parecerían tan tiernos como la rata de la librería de Boston. Leyendo este libro, me enteré de la muerte de su autor (17 de enero de 2019), y sentí mucha pena, con lo que El camino del perro me pareció un libro aún más triste de lo que en realidad es. Ese pesimismo de su protagonista, esa depresión o sus pocas ganas de vivir, me impiden recomendarlo. Aunque intentaré con este post hacer justicia a un autor con el que muchas ratas, de nuevo aquí, se sentirán identificadas.

La Ilíada, de Homero

Después de experimentar que leer La Odisea podía ser una grata experiencia, era cuestión de tiempo que leyera el otro gran clásico de Homero: La Ilíada. Sobre la Guerra de Troya, cronológicamente es anterior a ella, pero no sabía mucho más de la obra. Para mi gusto hay demasiada guerra, es un libro demasiado épico, pero la historia de Aquiles y los distintos héroes argivos y teucros me ha gustado lo suficiente como para invitaros a leerla.

Suave es la noche, de Francis Scott Fitzgerald

Estas Navidades planifiqué mal mis lecturas, y tuve que acudir a la biblioteca familiar y buscar algún libro que no hubiera leído. Me decidí por Suave es la noche: El gran Gatsby me gustó bastante, y alguien me había dicho que Suave es la noche era incluso mejor. Intuí (acertadamente) que se leía rápido, y me lancé de lleno a los anos veinte, a su superficialidad, a sus fiestas y a su vida social. Os diré que me ha encantado, que lo recomiendo sin dudar. Y que, como me habían dicho, me parece mejor que El gran Gatsby.

Ciudad abierta, de Teju Cole

Hay muchísimas novelas escritas en primera persona, o como un largo monólogo interior. Ciudad abierta, de Teju Cole, se podría clasificar como una de ellas, pero no es una más: el diálogo del protagonista consigo mismo y con lo que le rodea fluye de forma sencilla, directa y cercana hacia el lector, aunque se pierda en decenas de temas distintos. El marco de una gran ciudad, Nueva York, como escenario de sus largos paseos encaja de forma perfecta con el relato, construido a base de con rutinas salpicadas de momentos clave.

Tala / Lagar, de Gabriela Mistral

Había leído poco de Gabriela Mistral: alguna canción infantil, y algún poema suelto. Y alguno escuché recitado. Tenía ganas de conocer su obra, y elegí una edición de Cátedra que combina dos de sus libros más conocidos: Tala y Lagar. Me alegro de haber empezado con ella 2019.